rueil, 2150. Trente jours de pluie continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une grossièreté lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans maussaderie, mais sans répit, couvrant les vitres d’un rideau constant, noyant les rues sous une lumiere grise. Les égouts débordaient, les ponts disparaissaient, et
La pluie ne cessait pas. Elle tombait nettement avec la même constance, une cadence hypnotique qui transformait la ville en un vaste équipe de reflets. Les rues s’étaient faites miroirs mouvants, et les façades, couvertes de larmes continues, semblaient soupirer par-dessous le poids d’un ciel épuisé. Dans ce climat devenu viscéral, les c
chappes, 2150. Trente journées de pluie continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une grossièreté lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans caractère, mais sans arrêt, couvrant les vitres d’un store têtu, noyant les rues sous une illumination grise. Les égouts débordaient, les transitaires dispar